帅帐里点着四盏牛油灯。

灯芯粗，火苗跳得慢，把帐壁上挂的地图照成一片昏黄。正中摆着一张沙盘，沙盘旁另并着一张窄桌，木凳上坐了五个人，赵维身后还站着一名亲兵将领。

赵馥灵鼻翼先微微发酸，喉头也收紧了一点。那股气息像雨后掀开一角的旧布帘，潮意贴着鼻尖，冷得很安静。是帐布受潮的味道。

她伸手把袖口往腕上卷了半寸，又放回膝头，粗布磨过皮肤，带来一阵轻微的痒。

赵维坐在主位，左臂的白布换了新的，仍旧吊在胸前。郑君珩在他右手边，月白的常服外头套着一件黑色的短披风，没有解。赵馥灵坐在最末，面前摆着三只小瓷碗，两碗取自左营，一碗取自城里，都是早上留下的咸菜浸液。

沙盘边缘掉了些细沙，赵馥灵的目光从那几处凹凸掠过，落回面前三只瓷碗。碗壁薄，映着一点灯色，酒面随火光轻颤，几道影子在里头一并晃动。

“……最可疑的还是断嗅草，”她把话说完，声音不高，“左营的咸菜得先停。旧汤的气味、舌麻和开缸后失嗅的时点对得上，可单凭纸上色痕，还不能定案。”

她把三份浸液和早上留下的纪录摆在一起。“盐、菜、缸都要分开查。后天到的新盐先封存，不混进旧盐。”

帐里静了一息。

这一息里，灯芯发出极轻的一声噼啪。帐外有人走过，靴底碾着砂石，步子很快，到了帐门附近又远了。

先开口的，是坐在赵维对面的一个瘦子。

四十来岁，细眉细眼，一身半旧的青布袍，腰间挂着一把黑漆的算盘。他叫邹平，是左营的粮草官，说话之前，先把算盘往桌上轻轻一搁。

算盘落桌的声音不大，几颗珠子却顺着木框滑了一下，彼此碰出细细的响动。邹平的手掌覆在算盘上，指节瘦长，袖口整整齐齐，像连衣裳上的褶子都按着帐目排过。

“王妃，”他的声音很软，“下官斗胆问一句。”

“请说。”

“咸菜是北境过冬的命。”邹平伸出三根手指，“左营原额一千人，往年一个冬天，吃掉三十多缸。倘若这些都先停，眼下吃什么？再往后，冬天又吃什么？”

说到“三十多缸”时，他的手指往前挪了一点，像是这三根手指各自能担起一缸咸菜的分量。赵馥灵看见其中一根指甲边有淡淡的墨痕，应是才从帐册里抬起手，尚未洗净。

“换盐。眼下先借城里用本地盐腌好的菜，别让兵饿着等。”

邹平把嘴唇抿得更平，眼睛落在她脸上，等着下一句。

“盐从哪里来？”

“北境自己有盐。”

邹平偏过头，似乎要把这句话在心里掂量一遍。他袖角碰到桌上的算盘木框，发出一声闷响。

“本地的粗盐，苦，涩，腌出来的菜，”邹平摇头，“兄弟们吃不惯。”

“吃不惯，”赵馥灵看着他，“总比吃不出味道好。”

邹平的嘴角动了一下，没有再说话，低头拨了拨算盘珠。

哒。

一声，很轻。

珠子停得整整齐齐，像是邹平连被驳回之后，也要先把算盘收拾妥当。赵馥灵瞧着那几颗珠子，差点想问他能不能顺手把这场议论也呼出个总数来。

她把这念头按下去，舌尖在齿间轻轻抵了一下。帐里每个人都在等着她再说些什么，而她目前能给的，仍旧只有眼前这些线索。

赵馥灵闻到他身上的味道。

陈年的米，墨，干燥的纸。还有一点点算盘珠子被手汗盘了十几年的、油润的木头香。

很干净，很普通。

一个管了十年帐的人，身上就该是这个味道。

那股熟悉的书墨气息叫她肩膀略略松开。她眼前浮起旧日书案旁一叠叠收好的纸，连纸角都被人理得妥当；眼下这位管帐官，身上也有那样规整的气息。可整齐并不能替一个人作证，赵馥灵很清楚，鼻子能先到，却不能替她走完后面的路。

“照邹大人说，”另一个苍老的声音响起，“换是要换，可不能声张。”

说话的是个老人。

六十上下，满头花白，背有点驼，一身褪色的蓝布袍，袖口露出一截药囊的系带。他是军医，姓范，已经在镇北军待了二十年。身上那股药味，浓得像刚刚翻过一整柜子的药材，黄连、甘草、一点点薄荷脑。

他的声音慢，停顿也慢，像每句话都得先在胸口走一圈，才肯落到桌面上。药囊的系带已经磨得发毛，布面染着几处深色，随着他抬手的动作轻轻晃了一下。

“失嗅这个病，”范军医慢慢地说，“老夫查了半年，查不出根由。如今王妃查到这一处，老夫惭愧。可是，这件事一旦传出去，军心要乱。原本一千人的营，如今许多人闻不到饭香、闻不到血腥、闻不到火，一个个疑神疑鬼，今天怀疑是水，明天怀疑是人。”

“所以不能声张？”赵馥灵问。

“所以得悄悄地换。”范军医答道。

他说完，抬起眼，看了赵馥灵一眼。

那一眼，很温和，带着一点长辈的歉意。

赵馥灵的手指沿着瓷碗边缘停住。老人的话里没有推诿，只有