同地瞥了眼那只药囊。这一眼瞥得极快，快得像怕被老人察觉。

他看见赵馥灵，微微欠身。

“王妃。”

“范老先生。”

后帐不大，只摆了一张矮床，一张小案，案上一盏油灯。守在门口的两个亲兵，一左一右，低着头，不敢看人。

油灯的光只照亮案面一圈，床脚和帐角都落在暗处。赵馥灵站在灯光与暗影相接的位置，披风的边角垂在身后。她抬手掸了掸袖口，手指却在布面上停了一下，像要确认自己还能做点什么，而不只是等待判断落下来。

“老夫明白。”范军医没有等她开口，“是为了杜成那孩子的事。”

“老先生知道？”

“这营里，”他笑了笑，笑意很温，“有什么事，是老夫不知道的？”

他把药囊放在案上，解开系带，一样一样地摆出来：一包甘草，一包黄连，一小盒薄荷脑，一卷白布，几枚银针。

每样东西都摆得有次序，彼此隔着一点空隙。药包的纸角折得仔细，白布卷口也系着一根细线。他整理东西时，袖口往上滑了一寸，露出腕上浅浅的勒痕，像常年被药囊系带压出来的。

最后，他把双手摊开，放在案上。

十指瘦长，指节肿大，手背上全是老人斑。

左手食指的第二节微微弯曲，指侧有茧。她记起郑君珩说过他写字用左手，却也知道，这和眼下要查的事还隔着一大段。

“王妃要闻，就闻吧。”

赵馥灵上前一步，俯身，凑近。

灯火在她眼前缩成一小团，呼吸经过鼻端时，她把下巴略略收紧。她没有碰那些药包，只将手停在半空，让鼻子自己往前探。

薄荷脑，凉，冲，贴着鼻腔，往脑门上爬。

黄连的苦，甘草的甜。

一层老人的皮肤味，干燥的，有一点点像旧书页。

她把呼吸放得很慢，一层一层往下剥。

老人的手掌摊着，掌纹里有淡淡的灰，指甲修得整齐。她先嗅到最浮在外面的那些气息，再往里寻，寻到鼻腔发涩，才逼自己把那份急切压下去。她不愿意因为纸上的字，就让自己的鼻子也跟着点头。

她在心里唤：“小馥。”

“……”

她在心里唤：“小馥？”

“转圈中。”

她等着。

“……转圈中……”

她心里默数了几下，数到一半又忘了自己数到哪里。老人仍把手摊在案上，等着她。

后帐外，风吹着帐帘，啪，啪。

“……数据库……比对……”

声音忽然断了。

像一盏被人掐掉的灯。

她在心里喊：“小馥！”

脑子里，一片安静。

赵馥灵的指尖，紧紧扣住案沿。

案沿的木头有一道被刀刻出的细痕，指甲正好卡在里面。她用力到关节发白，才发现自己掌心全是冷汗，便将手往袖中缩了缩。

当机。

偏偏是现在。

她深深吸了一口气，再吸一口，把最后一点判断，全部压在自己的鼻子上。

薄荷膏的气味，近。

平常接触草药的机会，也有。

至于左手，那根本不能替这件事作证。

可她的念头绕了一圈，还是绕回了这个老人身上。

可是，苦丁呢？

她在老人的手心，闻了又闻。

没有，没有。

干干净净。

连一丝丝苦丁的影子，都没有。

她的鼻翼轻轻翕动，第二次、第三次，连老人掌心的细纹都快被她看熟了。呼吸一进一出，最后只剩自己喉咙里的干涩声。她把手缩回来，指尖在裙侧蹭过，却蹭不掉胸口那点沉甸甸的疑问。

可是，这个人，是军中最懂药、最会处理药的人。

一只手，要洗干净，并不难。

这个念头一冒出来，她就抓住了它，却没肯停下来问自己：是不是已经把“没有闻到”也硬算成了他的可疑？

她直起身。

“老先生，”她说，“委屈您，暂时在这里住几天。”

“老夫明白。”

范军医点点头，双手收回袖中，那双手，在微微地、微微地发抖。

他低头理了理袖口，动作很慢，像是想把那一点颤抖也一并收进布里。守在门边的亲兵仍垂着眼，靴尖对着帐门，手却不自觉地握紧了刀鞘。

“老夫行医四十年，”他轻声说，“头一回，被人当成坏人。”

那句话落在灯光底下，轻得几乎听不见，赵馥灵却觉得它比任何质问都重。她想开口，先吐出一个字，又把声音按回去。

“抱歉。”

“不必。”他笑了，“王妃认真，是好事。”

他说得平平，赵馥灵却听得出，客气并不等于不疼。她把双手拢在袖中，掌心贴着掌心，指尖微微发凉。

她转身出帐。

走出去的时候，她没有回头，不敢回头。

帐帘落回原处，灯光被挡住，只在布面上留下一小块昏黄。她踏进外头的冷风里，喉头被吹得一紧，肩膀随后松开半分；那一点清