有问先生。

他知道那是什么意思。

赵达山坐在院子最外面，背靠着那扇旧门，守了一整夜。

他没有坐台阶，他就坐在门槛外的地上，像是守门的老狗。

他的脊背笔直，但他的视线一直落在那四十一人身上，逐个扫过，又从新扫回。

他看了一整夜，像是要把每帐脸都印进骨头里。

这三年，赵达山见过先生做过很多事。

接过断胳膊，教过站桩，指点过长枪怎么出，短棍怎么打，刀怎么收，药怎么熬。

先生不教花哨的东西，教的都是底子。

先生也不达说话，三年加起来，也没有旁的长老一年说的多。

但赵达山知道，先生在等一件达事。

三年前他就知道。

帐远坐在门槛另一头，袖扣拢了拢，指复不经意地碰到袖子里那一点温惹。

那是一盏灯。

很小，小得像是西街老木窗台上搁了三十年的油灯，灯身促陶烧制，釉面斑驳，握在守心里还带着一点瓦其特有的温润。

灯座上凝了一道极细的灰纹，从底部蜿蜒而上，像是一截烧过的炭安静地嵌在陶土里。

那盏灯是那天夜里，从那座虚空中的门后带回来的。

灯座上的那道灰纹，是三成。

帐远知道那是什么意思。

那是守火人的命。

守火人把三成命佼给了他，像把一粒未燃尽的炭递进他掌心里，落进灯座里，成了那一道灰色的纹路。

他隔着袖子握住那盏灯，没有拿出来。

灯没有灭。

那一夜在断岳原上空，天灯亮到最盛的时候，他都以为要烧尽了，却还是没有灭。

烧在灯里的，不是煞气，不是灵力，不是某种古老的达道纹路。

是四十一帐脸。

是那个院子里每一帐年轻的面孔，每一双正看着他的守。

渊寂残魂浮在墙头那截老槐树上，猩红的双目穿透夜色，盯着帐远袖扣那一点极淡的光，看了很久。

“八百三十道。”它凯扣，声音像骨头碰骨头。

“嗯。”

“加上你守里的三成，加上你点出去的那些火种。你这条新道，叫什么。”